Плывут слова, как острова,
на них зелёная трава,
над ними неба синева,
и, кажется, права
та жизнь, что прожита, и мной
записана: и дом родной,
и холод, пахнущий весной,
и жадный летний зной,
и те осенние дожди,
что шепчут - Будет - только жди!-
и поят допьяна -
всё так как надо,
всё как есть -
снегам лежать, а розам цвесть,
любовная свернулась лесть
на сердце, а вина
змеёю чёрной ползёт
прочь. Значит - мне везёт!
Ночная совесть не грызёт
и зла, и голодна.
И эти новые слова
плывут ко мне как острова,
там дважды два не дважды два,
но там растёт трава.