Время белых квадратов, трапеций, расплющенных призм -
Я смотрю с высоты (этажа) и мыслишка приходит:
Век назад был поруган случившийся супрематизм,
Но критический зуд обесправить его не проходит.
Вижу плоскости крыш, тротуары, дороги, дворы,
Бел на белом, оттенки... По-разному выглядит белый.
Новый век. Новым формам достало хулы.
Казимир поплатился, но есть негодующим дело.
Беспредметность, свобода, символика, тень, монохром,
Грани схода с ума, путь вперед, и влекло кватроченто.
Что тогда? Что в серёдке? Что будет в небелом "потом"?..
Снег идет и летает, ложась незвучащим крещендо.
Я, смотря с высоты ( не надменности - это этаж),
Не хочу ни ругать, ни приветствовать ту беспредметность.
Белый стих - вот и он , как по мне, выпендреж, эпатаж,
Но при том - уважаю, прощая размерную бедность.
Вот ирландец, Джеймс Джойс, если б взялся "Улисса" читать,
Вряд ли понял бы всё. И, выходит, тут в критиках дело.
Mauvais go;t, schlechter Geschmack, poor taste, вкус дурной - истреблять!
Вот тогда и посмотрим, как выживет "Белый на белом".