Сомнамбулой петляешь у киоска,
Где льют, отнюдь, не божию росу,-
И вот, императивно и безмозгло,
С дотошностью Иерон'има Босха,
Твой мозг живописует "Страшный суд".
И в этой инфернальной передряге,
Где всех пропойц поставят на учет,
Два демона, на весь честн‘ой народ,
С помоями опорожняют фляги
В отверзнутый безбожниками рот.
Стоишь себе, эпохами гонимый,
Промеж Екатерины и Петра,
Осталась ветошь сирая от нимба,
И ощущаешь кисть Иеронима,
Щекочущую слева у ребра.
-Тебе чего? - мычит лицо из воска,
Неандертальцем зыря из киоска.
На курьих ножках пятишься назад.
- Мне минералки и картину Босха,-
Лепечешь ты, опасливо и плоско,
Вселенскою трусливостью объят...