Все мы были неизвестны,
Не умели ничего.
А теперь слагаем песни
И не видим берегов.
Всё заляпано, в чернилах
Скомкан сотый черновик.
Нас известность погубила,
Завела слепцов в тупик.
Всё стремились и писали
Лишь бы залетать шорт-лист,
Слава, ордена, медали –
Гадость, ложь и эгоизм.
Может в новых поколениях
Вспыхнет Пушкинский запал,
Что сквозь боль в момент лишения
Лёгким мотыльком порхал.