Шуршала осень, в зиму уходя,
Жизнь наполняя стихотворным ритмом,
И шёпот вездесущего дождя
Слыл людям благодатною молитвой…
И страстные осенние ветра
Срывали в парке шквал аплодисментов,
Художники глотали вечера,
В холст воплощая значимость момента…
И красные, и серые мазки
Казались так естественны в полотнах,
Оваций ноты в меру высоки
И мысли тёмные перу угодны…
Проходит рано или поздно век
Пустых интриг и неуёмной страсти
И вот… - пошёл на землю первый снег,
Полутона стирая словно ластик.
Червлёный сок, отжатый с красных зорь,
Вдруг помутнел и стал бледней пастели,
И в смузи растворился алкоголь,
Пьянящей нас вчера, кровавой мэри.
И тянет встать навстречь своей судьбе
Под эти белые штрихи и клочья
И вспомнить что-то близкое тебе,
Пусть – ямки папины на щёчках дочки,
Рассвет седой, который для двоих,
Нехожих троп гадальные ромашки
И омут глаз, мне бесконечно дорогих,
И белочку свою в грудном кармашке...
Пушистый штрих ложится так легко
На все холсты осенние отрадой,
И тайный смысл написанных стихов
Лишь выразительнее в хлопьях снегопада...