* * *
Простые люди, невдомёк, что нет,
Нет ничего у вас - всё съела смена фаз,
Опустошающих поверхности планет.
Далёким кто-то близко дурит вас.
Нет никого, чтоб сила не согнула.
Всё близко, и приёма нет от лома.
Душа, сидящая на видимости стула,
Соломой солнце шьёт к порогу дома.
Спектакль! И публика визжала
От восхищения, читая мемуары
О стонах жертв, о ловкости кинжала,
Убийцы, угодившего на нары.
Однако же, пусть вееры ветвей
В лучах прожекторов устремлены за ними,
Но плечи, грудь, коленки и филей
Летают по земле и на бензине.
Да, трудно уклониться от привета,
От этих револьверных юных взглядов,
От тыквы, что готова стать каретой,
От тризны, где веселье сверх обрядов.
Есть чёрное. Цветное. Есть затменье
Луны на море, с бризом с теплой влагой,
И делает рисковое движенье
Танцор на проволоке с умною собакой.
Le chiffre sept,1952