В ржавой нашей колымаге
Мысли (их бы на запчасти)
Не по древу и бумаге
Растекаются про счастье.
В том краю, где много ёлок,
Где на солнце снег искрится,
Путь за счастием был долог,
Путь без малого лет тридцать.
Затаившему обиду
И досаду после ссоры
Счастью, юному по виду,
Может, с хвостиком лет сорок.
К морю в скромном дилижансе
В сто коней, как верный кучер,
Я обиженное счастье
Повезу по крымским кручам.