Спешишь, с утра испив чайку,
Дел срочных переделать груду.
Находишь точную строку,
Явившуюся ниоткуда.
Где приспособить не решив,
Взяв старт для нового разбега,
Вдруг чувствуешь, она, как шип
Остра, в твоё вонзилась Эго.
И прозреваешь в тот же миг,
Что нет ни слов, ни чувств запретных!
И слышишь вещей птицы крик,
Вскрывающий грудную клетку.
Чудак, не рыцарь, не герой,
Всех Дон Кихотов родич дальний,
Ты снова ранен,как стрелой,
Строкою, найденной случайно.