Здесь предков дух гуляет в ветре.
Напев трав за душу берёт.
Под синевой небесной выси
в такой, что каждый запоёт!
И здесь такое всё родное!
Простор степной так манит взор!
И хочешь ты или не хочешь,
а поведёшь с ним разговор.
Тут и ковыль степной, тюльпаны,
к тебе склоняются, поют.
Их удивительные станы
ветра к тебе слегка пригнут.
И душу степью наполняя,
к чему давно уже привык,
ты руки к солнцу поднимая,
воскликнешь: " Степь! Я - твой калмык!".