Банальность лёгких фраз не услаждает слух,
Ваятель топором их вырубил по ходу,
А женщина с веслом, чей взгляд давно потух,
По-прежнему стоит в метро у перехода.
Проходишь мимо, сердце не стучит,
И лишь оглянется турист на профиль схожий,
Запечатлеет деву в свой "Зенит",
Меня попросит его щёлкнуть рядом, тоже.
Московское метро шестидесятый год,
Бежит студент по эскалатору вприпрыжку,
А справа, отдыхающий народ,
Стоит и бережёт свою одышку.
Откроет книжку он, войдя в вагон,
Найдёт свою закладку на странице,
Читать в поездке был хороший тон,
Или в газете просмотреть передовицу.
Прошли года, и изменился фон,
Постмодернизм советский не по чину,
На эскалаторе все смотрятся в смартфон,
Не в книжки, как когда-то в год старинный.
Все новости глотают в одночас,
Не интересно, что творится в мире,
Важнее знать, что некий ловелас,
Подругу замочил в своей квартире.
Глаза как блюдца: что произошло,
Где выпал снег, в какой стране ненастье,
Что было, стало, но теперь прошло,
И наплевать, что мимо
ходит счастье.
... Жаль, пассажиров с книгой не видать,
Забыли, как читать их в переплёте,
И коленкора запахом дышать,
Пишу с грустинкой...
Вы меня поймёте...
0912.2023