Передо мной бумажный белый лист.
Крахмально свеж, как свадебное платье.
Сияет глянцем, безупречно чист,
В отличие от скомканных собратьев.
Иссякли мысли, силы на нуле
В борьбе бесплодной с рифмою и метром.
Подрагивает листик на столе
От страха или, может быть, от ветра.
Взмолилась Муза, просит: отпусти,
Не пишется, хоть разорвись и тресни!
Что ж, так и быть, помилую – лети,
Но завтра – чтоб, как штык, была на месте!