Я хотела бы извиниться,
прочитаешь - и то хорошо.
Не предстало с такой водиться:
больной дурочкой с багажом.
И спасибо, что ты помог мне
пережить все вот эти муки.
Я писала одни прологи.
Не готова была к разлуке.
Я ведь искренне за тебя рада.
Я мешала себя любить.
И тебя я любила, правда,
но не так, как хотелось бы.
Как отца, как родного, не более.
Не врала, говорила как есть.
Сколько я причинила боли
оставаясь с тобою здесь?
Не давала надежд, обещаний,
я грубила, слала и злилась.
И на каждое из моих рычаний,
ты просил, чтобы не сердилась.
Я взяла тот нож, что вручил ты,
чтобы я себя им защищала,
ты и сам меня защитил бы,
лишь бы только легко дышала.
Я вонзила его тебе в спину.
Все пошло далеко не по плану.
На пути ко мне были мины
и ядом смазанные капканы.
Я хотела бы извиниться.
Ты нашел и свою любовь!
Ты не хочешь на меня злиться,
но прости моё сердце вновь.
Я вонзила в тебя все стёкла
от разбитой моей души.
Почему ты меня не проклял?
Пиши.
И стихи пиши.
И мне пиши.