Время всё с ладони сдует -
Пешкой ход и ход ферзём.
Для чего же мы рисуем
Путь, что сгинет завтра днём?
Будут новые кумиры,
Что на свете ни сверши.
Весь твой мир лишь дар на вырост,
Перегной корням души.
Не считай себя поклёвом,
Оторвись, хоть для того,
Кто один из миллионов
Скажет: - Помню я его.