Не угадал исход пустого октября
Искусственный фантом упругой мысли,
В тоске застряли волей - ото зла
Души произведения, как боли.
Им некогда спросить манеру - вспять,
Что думать большим утром и опять
Искать материальный свет в других
Подручных идеалах под видением.
На переходе в шахматы стоят
Рассеянные блики между нами
И хочет спеть о том не мир - подряд,
А толстый номер истины в уме.
Он подлый шанс испробовать - на взгляд
Искусственное шагом в той манере,
А польза говорит о той потере,
Где нет прошедших лет и все стоят.
Посмотрит в переходе мыслью - нам
Искусство думать к счастью от тоски,
Но забывать не хочет в номере - одном
Фантомы боли к честности и миру.
Солдат посеял свой упругий сон,
Он в шахматном порядке стелет мир
И после нас взойдёт опальным - в тон
Его культуры видимый кумир.
Под командирским шлемом тянет белизна
Пародию уклончивого часа мира,
Не стала взломом чести - ото зла,
А просто так ушла испить позор.
Куда не знает в прошлом переходе -
Ей стягивают истины под гром
Пустые блики в зимней пелене
Разлома памяти внутри - одной вины.
Устало ищет этот старый тон
Причину моды думать под углом,
Ей свет нести по заданной картине,
А где же вечность в близости и дне?
Когда оставит правильные тени
Твоя упадком мысль внутри вины -
Ты будешь этой позой жить - отныне
На переходе счастья, спрашивая нас:
"Который час в искусстве от имён?
Кто нам сказал умом делить апломб -
Посередине мира в заданной тоске
На переходе счастья возницей из мира?"
Мотив не знает в праве за мечтой,
Что делал зимней падалью - по сну,
Одну опережая в том весну
В искусстве ритма слаженной тоски.