Китайно-жёлтая луна
из неба пропасти всплывала
и раскалённо остывала,
меняя жёлтый цвет свой на…
сиятельно-сияльно-белый.
Ночь приближалась к четырём,
мороз своим нашатырём
струился в форточку несмело…
Мы понимали: слишком поздно,
чтоб что-то важное решить:
ложиться спать?.. В полки спешить?..
Их выводить на площадь грозно.
И кто кого переупрямит:
Картечь… мороз… иль свет Луны…
Такие путанные сны
нам снятся злыми декабрями,
когда на окнах по квартирам
цветок украсит плоский лист.
Так зацветает «декабрист» -
ниспровергатель и задира.
Мы все могли быть декабристы,
когда бы только не Луна…
когда бы только не война…
когда б придумала жена
в Сибирь поехать.
Как туристы.