Поэт – никто, пока живёт,
он – скоморох и жалкий шут,
пока он дышит, ест и пьёт,
его бездарностью зовут.
Ведь не такой он, как и все,
такого нынче не поймут,
его по встречной полосе,
всегда беспечно обойдут.
Пусть сзади он глотает пыль,
рай, призывая в шалаши,
мир был бы пуст без простофиль,
в котором правят торгаши.
За ним в юдоль не побредут,
с ним нет подспорья для нутра,
его при жизни не поймут,
ведь не пришла его пора.
Его при жизни не поймут,
не издадут, не вознесут,
а как раскольника сожгут,
забвенью имя предадут.
Но вот когда прозренья боль,
рубль разменяет на пятак,
тогда проступит правды соль,
уняв визгливый лай собак.
* * *
Талант рулеткой не измерить,
умом поэта не понять,
в него душою надо верить,
чтоб ненароком не распять...