Александр Фокин.
Гляжу в глаза декабрьской глади,
гляжу на "снежность её вод",
Гляжу на то, как белый снег,
о чем-то с ветлами судачит...,
Я ведь, когда-то, тут мечтал...,
испачкав земляникой рот
И вот сейчас, опять пишу...,
о том прошедшем и горячем!..
* * * *
Гляжу в глаза той, летней, глади,
гляжу безропотно и тихо!
Кувшинки, белые, раскрывшись,
томят прекрасной немотой
И пруд, вобрав в себя земное:
кристальность красок счастья, лика,
Чуть-чуть, окутавшийся тенью,
в раздумье, весь, передо мной!
Шуршит листвой своей осока,
как будто точит сабли к бою!
Бежит по сини водомерка,
резвясь, от лёгкости земной
И только я, в той тишине,
сижу наедине с собою,
Отдавшись этой красоте:
знакомой, нежной и родной!
Как много слёз отдал я вётлам,
когда-то, в юности шальной!
Как мало думал о судьбе,
прикрывшейся белесой дымкой
И только, ныне, рядом с прудом,
опять, взгрустнул своей душой,
По тем годам, прошедшим тут,
в лесной тиши, перед заимкой!
Мой пруд меня боготворил,
своим вниманием, усладой,
Скрывал меня, в своей тиши,
в период грусти и раздора!
А ныне, я гляжу, как он
позеленел своей "помадой"
И стал, каким-то диким с виду,
заросшим "бородой укора"!
А ведь, когда-то, я тут мыслил
и строил планов громадьё!
Искал среди травы лягушек
и слушал их "квакливый" голос!
А ныне, иллюзорный план -
вернуться в детство бы своё,
Чтоб не давили годы-мысли
на жизнь, как давит белый вОлос!
Увы! Тот план не обеспечен
и невозможен к претворению!
Поскольку мысли, есть лишь мысли,
а не волшебная свирель
И всё равно, сижу с морозцем,
пишу своё стихотворение,
Как будто, окунувшись телом,
в кристальной чистоты, купель!
Эх пруд мой, пруд,
прости меня, за неуемное желание!
Дай погляжу в твои глаза,
что прячут время за спиной!
Прости меня за жизни бег,
за наше, позднее, свидание,
Ты, как и я, стал стар и мЕлок,
пред прежней статью голубой!
* * * * * *
Тоскливо что-то и прохладно...,
кругом зима, в сугробах дней,
Декабрь, со мною, удивляясь,
не знает, что сказать про это...,
Я прЕдался воспоминаниям:
что пруд мне дал, душе моей
И описал, что видел в детстве...,
как будто, бросил тут монету.
Вернулся..., только вот на долго ль!?
Гляжу на то, чего осталось
И понимаю, что узнать,
местечко это невозможно!
Всё в белоснежности снегов...
и та фантазия распалась,
Которой жил, с которой спал,
оставшись, в пробежавшем, прошлом... .
alexander.foks