* * *
Темнеет холм, поросший лесом,
белеет дом с печной трубой,
она красна и интересна,
в ней цвет какой-то не такой;
и сквозь себя ты смотришь: дальше,
за дымом, домом и холмом
сирень с лишайником ярчайшим
и горизонт с раскрытым ртом, —
всё образовано из взгляда,
тобой ниспосланного вдаль:
вот костяные пальцы сада,
где поржавевшая педаль
осталась без велосипеда,
и в прорезях зрачков живых
ты — проблеск нежности и света,
что в бытие ввергает их.