***

Я встретил этого парня,
с небритой бородой,
с глазами,
уставшими от жизни,
и в руках он держал
потертую бутылку виски.

Он нес было тяжесть —
гнева и разочарования,
в его душе
бушевали бури,
покидая только 
пустоту
и жажду свободы.

Он словно бродяга,
бесцельно бродит
по городу,
выпивает свои
оставшиеся гроши,
путается в сложных 
отношениях
и покидает женщин
с недоверием и холодом.

Он не предвзятый,
не моральный,
он бросает
теневые взгляды,
он обижен на этот мир,
который запутал
его в паутине
умирающих надежд
и заблуждений.

Он скитается
вокруг баров,
показывая —
свое лицо,
покрытое шрамами,
страдая тишиной ночи,
потому что он
слишком сильный,
чтобы признаться
в слабости.

Он — герой его
собственного романа,
с уставшими глазами
и потертыми нервами,
он идет по жизни,
не зная,
что будет дальше,
но готов к любым
испытаниям,
какие бы они ни были.

Этот парень —
воплощение души,
разбитой на миллион
кусочков,
но все еще бьющейся,
пытающейся пережить
в этом безумном мире.

Наглая, дерзкая,
невероятно прекрасная,
эта душа восходит
из пепла,
и я смотрю на нее,
ощущая себя частью
ее истории,
потому что я и сам
такой же, —
как этот парень.