Когда ты попадешь под нож,
Пусть не бандита, лишь врача,
Сколь бы ни смел и толстокож,
Приемлешь всё не сгоряча.
Металл бездушен, человек –
Не Бог, всего лишь только врач.
Продлит ли твой неславный век,
Хоть знаешь, он умел и зряч?
Но ежели болезнь, как дым,
Развеет благостный итог,
И страх окажется пустым, –
То из врача родится Бог.
Себе же скажешь: «Идиот.
Зря столько дней себя пытал».
И даже мысль к тебе придет,
Что не бездушен и металл.