По неизвестной всем причине,
Сидел и рисовал картины.
Не для искусства и рубля, -
Скорее просто для себя.
Да и картины -
Не картины.
Мазками краски...
Небо синим.
То нарисует журавля,
То рыбу-омуля,
То льва...
И он один
Лишь только знал,
В картине, что он написал.
Друзья качали головой:
"Пусть лучше пишет,
Но, живой!
Ведь если кисточки забрать,
Взамен ему, что можем дать?"
И все картины из любви,-
Хвалили, хлопая, они.
И небо было для них - морем,
Подобие животных - горем.
И не картины, а мазня...
Но не ругали, всё ж, виня..
Прошли года.
Листы истлели.
И имена всех улетели.
Забылись лестные слова
И разговоры у огня.
Забылось всё, о чем мечтали,
Творили, спорили и ждали...
.....
И вот однажды в этом мире.
В одной из комнат, той квартиры.
Сидела девочка одна.
Раскрыла лист, где лишь мазня...
И улыбнулась, видя небо,
А ниже: омуль-рыбу
с брегом...
Увидела она и льва,
И пальчик тронул журавля...
Фото из интернета.