-Ирине Чудновой-
А холод, словно скальпель, режет грудь:
тебе уже не хочется вдохнуть,
ты - воздух и снаружи, и внутри,
отверстие зияющей двери,
в которой неизвестность пустоты
страшит не тем, что на исходе ты,
а тем, что не заполнена и часть
того, к чему душе дано припасть
как голодом измученной синице -
к зерну из слов, к ладоням строк, к странице -
потоку света в сумрачном туннеле,
а холод в рост идет и, в самом деле,
его ростки пронизывают город,
и он уже по швам дорог распорот,
и с плеч сползает в вечность, лед рождая,
а мотыльков мелькающая стая
склоняет в зимнем сне сомкнуть ресницы.
Еще на ветках яблоки-синицы
согреть стремятся звонкой нотой слух,
но Рождества не воцарится дух:
ты - пустота, ты - альфа и омега,
на белый лист из холода и снега
наносишь с губ слетевшее движенье...
Есть пульс строки, ты в шаге от рожденья!