Ну что мне тебе написать,
когда между нами война,
когда всё сильней и сильней
растёт с каждым часом вражда.
Теперь уж твои сыновья
стреляют в российских парней,
у каждого правда своя,
а ярость - сильней и сильней.
Писать мне тебе всё трудней,
всё больше с тобою молчим,
молчанию множество дней,
мы этим молчанием чтим
былую меж нами любовь,
которой в субботу сто лет,
которая нам дорога,
которой остыл уже свет.
Теперь для войны приготовь
своих дорогих сыновей,
нам общее – горесть и кровь,
что льется сильней и сильней.
По разным окопам - война.
Осталось подняться самим,
иначе же - грош нам цена.
Чего мы от жизни хотим?
Мы души хотели лечить,
мы верили в мир и добро,
мы так воспитали детей,
которым теперь всё равно,
ведь бывший их друг - ныне враг,
а правда одна - это жизнь,
где в душах - нет света и мрак,
в котором все нити сплелись.
Чему мы учились- забыть?
И делать, что нам говорят?
История будет судить,
Расставит врагов в один ряд.
А после оставят, как есть,
и счастливо вновь заживут,
кого опалила война,
с обугленным сердцем уйдут.
Что толку теперь рифмовать
под грохот снарядов и пуль?
Что толку теперь горевать
на кухне под рокот кастрюль.
А кто не сидел, не молчал –
сейчас далеко-далеко,
суров их последний причал,
и сколько воды утекло…
Читаем и ищем ответ,
находим в чем мудрость – и ждем.
Молчанию будет сто лет,
в субботу под шквальным огнем.