Не всех "двухсотых" принимают в рай,
Они в аду порою в неугоду.
Мы видели, как падал наш "Чапай",
Он позывной такой придумал сходу.
Василий он, а попросту, Васёк,
Юнец безусый, скромный априори,
Такой, как все, не низок, не высок,
Вот разве что глаза синей, чем море.
В любой атаке отрывался он,
Не успевали мы догнать нахала,
Он первым залетал во вражий схрон,
И смерть, его завидев, отступала.
Так продолжалось месяц, или два,
Как грянул бой, какой не знали ране.
Упал "Чапай", мы видели едва,
Не разобрав, убит он или ранен.
Был ливень пуль, мы отошли назад,
А он лежать остался в серой зоне.
Тогда старлей сказал:"Прощай, солдат.
Вернёмся скоро, с честью похороним".
Не знали мы тогда, что жив герой,
Что для осколков тело стало кровом,
Что, затаившись в мерзлоте земной,
Он был готов воскреснуть с первым зовом.
Три долгих дня тот продолжался бой.
Вот, наконец, стоим мы над "Чапаем",
А он в крови замёрзший, но живой,
И мы его из льдины вырубаем.
Я помню шрам, затронувший висок,
Как на губах не думал таять иней,
Как открывал глаза свои Васёк,
А в них совсем не оказалось сини.
Таких историй много на войне,
Сегодня посвящённая "Чапаю",
Неповторима каждая в цене,
Поэты их стихами прославляют.
12 декабря 2023 года