Я доверял моим страницам дневника...
Самообман, секреты, выдумки, нелепости,
Они умели без эмоций, не вникать,
Во все убожества моих "великолепностей"...
Они вмещали полуночной страсти бредь,
Не отдавая дней пассажам предпочтения,
Архивом были для грядущего прочтения.
И до пришествия второго всё терпеть
Могли, как звёзды молчаливо-равнодушные.
— Да, что с них взять? —
бумага лишь они, бездушная...
На стеллаже блокнот взывает дневника:
— Ну, полистай меня, отправься на экскурсию...
Я не играю боле в детский наивняк,
И только прошлого смакую послевкусие...