Когда завьюжит, заморозит,
и буря кроет злобной прозой,
когда в груди дрожит струна:
«Нехватка солнца, счастья, сна!»,
привычно грежу я о лете,
о море, южном солнце, свете,
о чайках, пальмах, парусах,
аквамарине в небесах.
Тогда сижу рисую море,
шепчу: «Тебя увижу вскоре!»,
ведь где-то там цветёт июль,
пусть он вдали от зимних бурь.
Свой отпуск летний предвкушая,
Укроюсь тёплой мягкой шалью…