Классическая крымская зима…
В отеле пусто, только сквозняки
хозяйничают между щелей окон,
к стеклу прилип туман, сводя с ума,
и лапы сосен каплями с руки
стучат и брызжут пригоршней потеков
соленых рос — холодных пуль тугих;
и пыль воды течет сплошным потоком,
скрывая горы и густой туман…
Пью кофе средь незанятых столов,
пытаясь море разглядеть за ней,
но только пустоту и шум прибоя
мне дарит межсезония улов,
и ни строки в блокноте и в уме…
Зачем я здесь? Чего ищу — покоя?
И одиночества? — Его полно на дне
в кубическом стекле акваотстоя.
И смотрит бармен в зал… скучая, зло…
О, это межсезонье и безлюдность!
Не осень, не зима и не весна,
и новогодней елке непонятно:
зачем она здесь, — думая подспудно…
А я вдруг провалилась в чары сна,
в миндальный аромат с горчинкой мятной;
лазурь небес, морская тишина,
над горизонтом в легких перьях ватных
спит облачко в лучах златого утра…
И все вдруг озарилось теплым светом:
в строках блокнота заискрилось… лето!