«О чем ты воешь, ветр ночной?
О чем так сетуешь безумно?..
Что значит странный голос твой,
То глухо жалобный, то шумно?"
Ф. И. Тютчев.
Сегодня я степной гудящий ветер,
Вчера я был - приморский тёплый бриз,
Позавчера письмо в горах приметил
С досадою отброшенное вниз.
В делах сердечных пусть я и не мастер,
Но сила строк так тронула меня,
Там было столько нежности и страсти,
И негасимого любовного огня...
И странная во мне возникла прихоть:
Чтобы письмо достигло адресата!
Я был не ветер, а могучий вихрь!
Письмо легло на прудик её сада...
В печали сильной я носился в роще,
Но отлегло - его спасла кувшинка!
Казалось бы, чего теперь есть проще:
Возьми его, туда ведёт тропинка!
И вою я, что я не чудотворец,
Что я, увы, несчастный почтальон!
Пришёл бы сам сюда влюблённый горец,
Решимостью признанья одолён!...