Она ушла. «Прощай, прощай», -
ей эхо утреннее вторит,
её душа с сознаньем спорит
и стонет, будто невзначай.
Она стыдится чувств своих,
но не играет, не блефует
и не живет, а существует
среди немых, глухих, чужих,
вслепую чертит вход и выход,
стирает цифры все подряд
и учится опять терять,
лишаясь бонусов и выгод,
и шлет французский поцелуй,
к губам ладони прижимая,
легко, как будто бы играя,
но наступает на золу
и видит снежное затменье,
клубится пар и серый дым,
и небо схлопнулось до дыр,
и ощущение волненья.
Она ушла. Закрыта дверь.
Нет смысла даже возвращаться.
Пора пришла с ним попрощаться
и стать сильнее от потерь.
Клари Сс
11.12.2023