СЕБЕ В КАНУН 70 ЛЕТИЯ
В нас сплетенье двух миров –
Важных дел и сладких снов,
Но таков уж мой удел,
Вышло время важных дел.
Вот уже который год
Древо жизни не цветет,
А коль нет на нем цветов,
Не дождешься и плодов.
Значит – грош тебе цена,
Жизнь в туман погружена…
Ствол спилить бы – и привет?
Но садовника все нет.
Не идет никто с пилой –
Ни с резучей, ни с тупой,
Остается только ждать…
Живы ветви… штучек пять.
Значит ты еще не труп –
Все же листики растут,
И хоть сам давно изгой –
Поставляешь перегной.
Посинеет небосвод,
Травка чахлая взойдет,
Цветик с венчиком простым…
Что ж, ребята, поскрипим.
Проплывают облака,
Дождь прольют на старика,
Этот атмосферный пот,
Оживит сухую плоть,
Погрузит в глубокий сон,
В мир густых цветущих крон,
Где прохлада и уют,
Где поют и гнезда вьют.
Где ни старости, ни бед…
Ну а мне – семнадцать лет,
Живы мама и отец
И открыт чудес ларец.
Там остаться б навсегда,
Но со сном теперь беда…
Просыпаюсь в три часа –
Ночь – хоть выколи глаза.
До рассвета бодрячок –
Время лучшее для строк,
А коль нет достойных строк –
Есть в буфете коньячок.
Я не древо…(ну – чтоб всем!)
Я не только пью и ем…
Дерева, вы, дерева…
Так, затеплилось едва…
Просыпаются мозги…
Ну ка, муза, помоги!
По рюмашке, по другой –
И в работу с головой!
Нет, по третьей – будь здоров!
Скоро семьдесят годков.
11.12.23