"...Что твое драгоценное тело, увы,
полевыми цветами и глиною станет..." Георгий Иванов.
Чем мы старше, старее, дряхлее, тем собственный возраст
ощущаем отнюдь не богатством, а больше, как хворость.
А когда-то скисают ведь даже отменные вина.
Пусть, как точно подметил поэт, мы с тобой станем глиной.
И тогда из нее изваяют да хоть — безделушки.
Две немного смешные фигурки — пастух и пастушка...
Ну а коль разобьют – только вместе. На мелкие части.
Кто-то скажет: «не страшно, ведь это, наверно, на счастье…»