Не знаю, как хотел бы умереть
мой давний друг, писатель искушённый,
но знаю, как он, пьяный, отрешённый,
забыл на ключ квартиру запереть
в тот день, когда супругу хоронил,
погибшую в автомобильном горе,
я не сказал ему слова укора,
я запер всё, я дверь за ним закрыл,
а он, как говорят, ни жив, ни мёртв,
писатель, друг и человек – без смысла...
На ниточке безумья жизнь зависла,
как, впрочем, и безумие само...