По ступенькам тихонько спускалась красавица.
Дырки в лестницах, скоро все тут развалится.
В коридоре мигает лампочка пыльная,
Коротнет – здравствуй, земля могильная.
Белая юбочка, поношенная жилетка.
Не для этого места оделась ты, детка.
Эти стены пропахли плесенью и болотом.
Не твоя это жизнь, не твоя. Но кто ты?
Кто ты среди чужих и среди своих?
Какой в себе смысл несёт твой последний стих?
Тянулись цепочкой скучные многоэтажки,
А ты задавалась вопросами, лишь однажды:
Чем тебя смог привлечь неприветливый город?
Почему ты не чувствуешь ни тепло, ни холод?
А тебе правда в радость на звезды смотреть?
Больше боишься жить или умереть?
Надоело. Да к черту все эти юбочки,
Бантики, платишки, выглаженные блузочки,
Тоненькие чулочки, высокие каблучки,
Взгляд на мир через розовые очки.
Загоняться, не загоняться – исход один.
Никто ещё не писал бесценных картин.
Здесь чем-то, да платишь. Сейчас это нервы.
Но ты не картина. И ты бесценна.