У меня семь пятниц на неделе:
То сбою, а то как запою…
А теперь тревога, клоп постельный,
Пьёт по капле кровушку мою.
До ногтей пронизывает жалость
За детей, за внуков, за устой.
Вся душа до минимума сжалась,
От мольбы никчемной и пустой.
Облака плывут по небу ровно,
Скрыто ими солнце наверху.
Чернота подкралась, как воровка,
Притаилась немощью в паху.
На картине жизни блёкнут краски,
У всего есть время и черёд.
Подкатила старость на коляске,
Перекрыла в будущее вход.
Мне бы на качели-карусели,
Чтоб вопили: молодец, мужик!..
Соблюдаю весь режим постельный,
Крест целую и молюсь на Лик.