Приди ко мне, моя удачливая Муза!
Скорей располагайся на моём столе.
Ругайся, плачь, без всякого конфуза,
Иль вылейся печалью на листе,
А лучше лей в чернильницу мне радость,
Добавь туда любви и страстного огня.
Ведь для меня стихи писать не праздность,
А счастье и, наверно, смысл бытия.
Как воздух, нужно мне ваять сонеты;
Поэзия - счастливый мой удел.
Ты даришь мне красивые сюжеты.
Так почему сейчас сидишь без дел?!
Скорее соблазняй, шепчи, родная,
О пламенной, пускай чужой, любви.
Без шёпота волшебного изнемогая,
Я жаждую записывать твои стихи.
И, наконец, слова сложились в строки,
Моё перо умело вяжет линию судеб:
Герои встретились, их помыслы высоки,
Влюблённых взор всё так же слеп.
Интрига, ревность, страсть, прощанье,
Эмоции, переживанья, радость встреч,
Бесчестность слов, вновь расставанье,
И вдруг вершащий справедливость меч.
Послушно вывожу твои чудесные узоры,
Старательно пишу подсказанный сюжет.
На совесть возвожу приделы и притворы
Святого храма, где не меркнет свет
Поэзии, как высшего искусства,
Религии красивых фраз, глубоких дум;
Где слово может вывернуть до хруста,
А может взбудоражить переливы струн
Закрывшейся давно души, уставшей
От зла, обид, печалей, суеты;
Махнувшей на себя, почти пропавшей
Средь бесконечности людской возни.
Тебе, о Муза, говорю: Огромное спасибо
За вдохновение пиита, верность слов,
За искушение в глазах и красоту изгиба,
За нашу чистую и нежную любовь.