Он читал меня между строк,
спрятав чувства свои в тишине,
сигаретный летел дымок,
и луна светила в окне,
освещая ухоженный двор,
серебра набросав на снег,
где-то вторил церковный хор,
и негромкий был слышен смех.
В телефоне мои стихи,
где становится март декабрем,
где проносится сто стихий,
но где нет никогда нас вдвоем,
где теряется запах трав,
где любила его только я.
Нет, конечно, он тоже прав,
невозможно жить не любя.
Он любил /не меня – её/,
он писал ей стихи взахлёб,
и кружило вокруг вороньё,
и горел вновь огнем небосвод.
Стен меж нами не рушил он,
не сжигал и мосты за собой,
а в стихах была жизнь, не сон,
и огромная рана и боль.
Он читал и молчал. А я
разучилась почти писать...
Полумрак на краю бытия...
И его нелюбви печать...
Клари Сс
08.12.2023