Когда в горячечном запале
ты мне пророчил немоту,
во мне уже слова вставали,
как часовые на посту-
плечом к плечу в молчанье строгом
они - наперекор тебе-
целительным лечили слогом
ранения в моей судьбе.
О, неизменная привычка
уврачевания от книг,
где запятая и кавычка
мне больше говорят, чем крик
твой затухающий в потёмках
тобой же проклятого дня,
где слепо мечется позёмка
и нет меня.