Есть полчаса, как полукруг тепла полуобнявших рук,
когда безумный скорый вдруг притормозит на полустанке.
Но дальше мчит на всём ходу. И я однажды не приду,
не попаду в тот полукруг, хороший мой. И так устану
под стрелками часов стеречь случайность долгожданных встреч,
переживая всё острей звучание немых укоров,
что не хватает тех минут, которые одна краду,
на звёзд иных в твоём ряду… Но я тебе оставлю остров
из самых сокровенных слов – пускай твой силуэт любовь
рисует светом вновь и вновь на берегу, где не хватает,
не достаёт твоих шагов, твоей руки, тебя всего.
Прочти, услышь в приливах волн её бессмертное дыханье:
оно сбивает ритмы фраз, ломает линии стиха
и, не спросясь, исподтишка вплетается в рисунок пульса.
Ведь если нет меня в строке той, что потянет перечесть,
то больше никогда, нигде уже меня с тобой не будет.