Над августом полощутся дожди,
И облака проходят буерами.
В печали нет особенной нужды,
Но именно печаль владеет нами.
Не улетают птицы. Не пора.
Древесный шум. Привычка листопада.
И говорю о женщине – была,
И говорю о прожитом – неправда.
А между тем такая тишина,
В молчании величие такое,
Что боль моя заведомо смешна
Перед высоким таинством покоя.