Кажется, что жив – недавно жил он:
так, что на просторах декабря
голубой, промёрзший до прожилок,
свет лежит с полотен Грабаря.
Крупными мазками на холстине
этой жизни – тот широкий жест,
струпья красок, серебрится иней
времени того и тех же мест.
Не идёшь, а смотришь на сугробы,
на тропинки серенькую нить,
не испортить ненароком чтобы,
золото, лазурь не повредить.