Ни завтра , ни вчера. Мгновение как год -
от сюда до угла вечерний снег идёт.
И от угла к крыльцу на всех парах летит,
и лупит по лицу , и тонко так блестит,
как будто бы пищит. Уже болят глаза
на тонкий блеск смотреть, пунктиром небеса
прочерчивают путь, на завтра? На всегда?
А под ногами - пух , вот - грейся в холода.
Проявлен ритм ветвей, акцентом снежный мох
на чёрную кору прилёгший , ты бы смог
его понять. Что он? Не марш не менуэт,
три четверти ? Нет слов, поскольку просто нет.
А холод от глубин, древнейших поднялся,
застыли у рябин горячие сердца, зывыл соседский пёс
неведомо о чём, и чувства под откос,
и пляшет джигу чёрт.
Сжигает красота. Зажмурившись нырнёшь,
от ясности устав , в спасительную ложь.