Кто я такой? Рука? Нога? О нет.
Я – не орудие ничье, не инструмент.
Я – плоть из мяса и костей? Я – голова?
Нет, я – не то, что эти говорят слова.
Так кто же я такой? Не персть, не прах.
Что скрыто там, внутри, в моих глазах?
Кто там живет? Кто прячется во тьме?
Во глубине меня, в моем уме.
Постой, а что такое есть мой ум,
В котором мыслей вертится самум?
Я сам есть мысль? Но вот вопрос – какая?
Та самая, которая об этом размышляет?
Нет, кажется, что я – не мысль, а кто же?
Я – то ядро, которое, похоже,
Из темноты, из пустоты, из мглы сердечной
На свет рождает мысли бесконечно.
Так что ж, выходит так, что я – творец?
О нет! Ни Бог, ни Дух, ни Сын и ни Отец.
Хоть я и не материя, не тлен, но
Я – не создатель необъятной сей вселенной.
Так кто же я такой? В чем здесь подвох?
Я, знающий, что есть какой-то Бог,
Что есть какой-то мир, большой и странный,
И в нем есть я, но кто ж я, окаянный?
Допустим, я – то самое ядро,
Что думает и чувствует порой,
Которому чужда и непонятна смерть.
Ведь только тело может умереть.
А если я – не тело, не предмет,
То кто же я? Постой, какой-то свет…
Под веками… внутри меня… вот здесь…
Я этот непостижный свет и есть?