Я держусь на поверхности скошенной
На зелёной траве свежескошенной,
Трудно вверх, но нечего пятиться,
Всё-равно от любви нам не спрятаться,
Что всегда была непритворною,
И не рамой окна, а затворною,
Той, что не мелочится с патронами,
А насквозь прошивает нейтронами,
Забавляясь с людскими нейронами,
Но не сделать поэтов – Неронами,
Хоть и надо бы сердцем пылающим
Рим развратный окрасить пожарищем,
Мир приватный, что под-гору катится,
Тает в чёрном дыму каракатицей…
Чем пугает – иными глубинами?
Или брызгами крови-рубинами?
Всем нам стать предстоит ювелирами –
Мир гранить гранёными лирами
И ровнять звенящими струнами –
Строгим строем летящими рунами,
Не с руки разводить антимонии –
Мир поправим кувалдой гармонии,
Звонким молотом, холодом, голодом,
Чтобы Утро наполнилось Золотом,
Не колючею цифрою-букою,
А поющею гласною буквою,
Ярко красною, вспыхнувшей песнею,
Сделав новую жизнь интереснее !