Я кручу в руках перо как сигарету,
Выпью чернила до дна вместо виски
И с рассветом отправлюсь в секонд.
Коридоры из вешалок и английского
Твида; я ищу кое-что иное,
Рубашки сорокового, юбка с запястье,
Пальто, залитое всеми группами крови…
Это прошлое, в котором можно остаться
Аж до семи, но я здесь ищу конкретное,
Пластинки - фальшивка, их вальс не влюбляет
Вырвусь из заточенья рубашек в клетку,
Как модные джинсы с порванным краем.
Ценники, ценники, дорожки вельвета
Мне из всего этого царства нужно одно:
Черный каркас старой кассы летом
Ласкали руки. Сколько выйдет выкупить их тепло?