Сыночек, ты вчера домой вернулся..., в цинке.
Просил открыть, но мне сказали: "Нет! Нельзя..."
А может там не ты, а тот другой, с картинки?
А может просто--русская земля?
Нет, я не плачу. Слёзы--это горе.
А для меня--ты с Богом на ровне.
Писали нам из части о герое--
Сыночек ласковый, не уж-то о тебе?!
Ведь ты обычный, как и все. Без форсу.
Как прадед твой--вот фото на стене.
Такой же складный, и похож по торсу.
И так же там остался, на войне...
А помню--ты со мною на рыбалке:
Веснушки-крапинки, как солнышко лицо.
Ушицу варим, развалясь на травке...
Сыночек ласковый, не уж-то это всё?!
Скажи мне, сын, что маме передать?
Что ей сказать? Поверит-ли, что пОжил?
Она не я, она ведь будет ждать...
Вот и сейчас дорогу вдаль сторОжит.
Выходит часто; так, смахнёт слезу:
Скрипит ли дверь, зашепчут половицы...
А в небе клин уходит на грозу,
Там ты, мой сын, душа твоя у птицы!