В уголочке зала ожидания,
В тёмненькой одежде, с узелком,
На лице вопрос, непонимание,
Бабушка сидела. И тайком
Всё на дверь вокзальную смотрела,
Смахивая слезы со щеки.
Что увидеть там она хотела!?
Спрашивать – всем было «не с руки».
Все спешили, им не до бабули…
На вокзале жизни ритм другой.
Дети узелок случайно пнули…
Уголок оклада золотой,
Уголок оклада от иконы,
Что была сокрыта в узелке…
Там был образ, с детства всем знакомый,
Бережно завёрнутый в платке.
Ни кусочка хлеба, ни одежды,
Ни копейки денег – только ОН.
Не спеша, спокойно, очень нежно
Подняла старушка узелок.
И опять застыла в уголочке,
Поднимая изредка глаза…
«Куда едем? К сыну или к дочке? –
Был вопрос. Не зная, как сказать…
Из груди старушки водопадом,
Вперемешку слезы и слова:
«Сын, родная кровь, всегда был рядом…
А потом привез меня сюда
И оставил. Сам давно уехал.
Помешала ему дальше жить».
В зале стало тихо. Не до смеха…
«Как он мог так с вами поступить!?»
Но недолго тишина «висела».
Женщина с ребенком на руках
Подошла к старушке, рядом села…
А в глазах старушки боль и страх.
«Успокойтесь, мама, и не плачьте.
Вы сейчас поедете со мной.
Будет так и, ни за что, иначе –
Будете мне мамочкой родной.
Будете вы бабушкой для внучки.
Да, обида слишком велика…
Жизнь развеет все над вами тучки.
Главное - здорова и жива».
Может быть, есть правда в том рассказе,
Может, кто-то выдумал сюжет…
Только доля правды в каждой фразе
Есть, конечно. Это не секрет,
Что бывает жизнь несправедлива,
Что бывают дети – дураки.
Их поступки очень некрасивы…
А страдают наши старики.
Со старушкой всё благополучно.
Чудеса бывают иногда.
Молодым со стариками скучно…
Но вот молодость – она не навсегда.