город вызнобит вьюга
до костлявых мостов.
мчат с полярного круга
стаи ветренных псов.
закуют в белый мрамор
рукава быстрых рек,
и на кителе старом
не оставят прорех.
так о льды бьётся море —
и звенит, и поёт,
словно с цепью стальною
каторжанин бредёт.
спит под коркой из снега,
и под панцирем льдов —
лето, в платье из неба,
в зёрнах трав и цветов...