В одном городе большом,
На улице известной,
Стоит писателей дом
С лестницей чудесной;
Там жизнь всегда кипит:
И с поэзией, и с прозой;
Там рукопись горит
Одной моей знакомой.
О, сколько ж там дверей!
И лиц: серьёзных, умных...
Но, увы, на летящих голубей,
Не падал взгляд культурный.
А жаль. Ведь в доме том
На большой, огромной крыше
Птицы с творческим умом
Читают прозу о Париже.
И тут же один из голубей
Деловито, в галстуке - картавя,
Читает отрывок про друзей,
Искреннюю дружбу славя.
И каждый день, на крыше той,
Поэзия птичья льётся;
Там нет комиссии и всё само собой
Пернатыми поётся, признаётся.
И я там каждый день пою,
Свищу, по-воробьиному чирикаю.
Там кабинет, статус, узнают
И от того я, иногда, курлыкаю.