Не пишется, не можется, не любится,
Погасла путеводная звезда.
Лишь за полночь усну, и мне почудится,
Что наши скоростные поезда,
Не разминулись на дороге жизненной,
Не разбежались на путях судьбы,
Притихли вдруг на полустанке мизерном,
Всё ждут, что придорожные столбы
Вот-вот проснутся и морзянки дисконтом
Им весточку благую принесут,
О том, что рядом, за оконным висмутом,
Такой же переполненный сосуд
Задумался под семафорным молохом
Стоит, боится чувства расплескать…
На небе месяц точит серп об облако
Готовится свою звезду искать.
Не пишется…