Когда тебе семьдесят пять,
И ты далеко не ковбой,
Уже неприлично мечтать,
Но рано идти на покой.
Пока что сдаваться не след,
Есть в памяти славные дни,
Возьми, как ищейка, их след,
И пусть оживают они.
Прижми поплотнее струну,
Кинь на ноги пёстренький плед,
Припомни былую страну,
Мечтания прожитых лет.
В причудливой пляске теней,
Где спорят камин и луна,
Ты лица увидишь друзей,
И вспомнятся их имена.
Вновь встанет тот мир над тобой,
Припомнится старый мотив,
Пусть даже кефир не бурбон,
В нём тоже есть свой позитив.
Поленья так ярко горят,
Сдвигается к полночи час,
И, верится, прожил не зря,
И, кажется, жизнь удалась.